«Пускай улетает февраль, и весна високосного года, пусть согреет остывший от снега асфальт. Я выйду на мокрый балкон, я пойму, что чего-то не стало. Лишь весна и весенний поток – вот и всё!»
Была такая песня группы «Мечтать» когда-то, много-много лет назад, когда меня это ещё интересовало… А сегодня вдруг заглянула в календарь, а там, представляете, значиться 29-е на этот самый, текущий, месяц. А, значит, зима будет на день дольше, а, значит, весна придёт на день позже… И уже хочется её не ждать – слишком много между нами теперь снега и морозов – но никак не выходит. И вдруг становиться плевать, что ждать – это комкать время. И просто отдаёшься этому чувству ожидания… авитаминоза, влюблённости и экзаменов, и вроде как немножечко победила. Себя.
Какого чёрта? Ну, право, скажите же мне нынче, какого чёрта мы всё время его ждём?! Новогоднего, весеннего, деньрожденного... И с детства же ясно, что не придёт. Не придёт и всё тут! И нечего заниматься самокопанием, анализом собственных и чужих ошибок - неошибок, недомолвок, вопросов - неответов. Стервенеть, мстить посторонним, портить жизнь своим, кусаться безадресно, ругаться беспочвенно, любить безрассудно, не любить назло... Оно всё равно не придёт. Ни сегодня, ни завтра, ни в следующей жизни. НИКОГДА. Это чёртово чудо. А значит... "придётся идти и жить. А это так невесело".
Город пасмурных огней ждёт. Я к нему еду. Еду не потому, что жажду встречи с ним. Еду, потому что, если он и на этот раз окажется сильнее меня, я перестану себя уважать. Мне трудно оставлять так надолго обжитое пространство, мне в нём давно комфортно: здесь все дебаты с собой уже проведены, все балансы подбиты… Но теперь предстоит нарушить в себе этот баланс, над которым работала столько лет. Потому что иначе движение вперёд невозможно.
Москва, я буду скоро. Уже в понедельник.
You are viewing
ceban's journal